MIS PASEOS POR LOS PARQUECITOS DE DOCTOR FLEMING

Se recogen las cosas que se caen en el cuarto de baño, manos de manicura para la sacarina Natreen, se han divorciado con lo bien que estaba ella, dices que por qué voy así es que a mí me ve Dios, que por qué tengo papeles en mi casa que son mis flores de la creatividad, qué caretos de perros de lunes lluviosos/ dónde ha dormido esta gente, correré como el surco de agua del baño/ lunes accidentado para todos, Alonso acaba en el hospital en Montmeló, la luz de Madrid recorre mis pasos, no dejes que la garganta frene el estornudo, cuánta historia hemos tenido de subyugación, los miembros de Dios se sometieron al poder del Vaticano, y el Papa hizo sus palacios cosa que no tenía nada que ver con las casas cristianas.

En lo peor de mí se me pone cara de jemere rojo, por eso tengo las patillas de Calomarde, y la calorimetría de mi novia Carmencita me lleva a las juergas de juguetear en la cama, se ríen de mí esas miradas de telaraña cuando digo que en España no hay ni buen vino ni buen café para el pueblo, qué torpe tropezando la gente en el metro Tres Olivos el martes, que frío para los controladores de parquímetros, que frío para los bancos sin dinero, el 23 de febrero hubo un pequeño terremoto en Madrid, va aviso de bocina del gremio divino, los autobuses van en Bravo Murillo como miuras del viento, la gente que trabaja es la que se mueve en coche porque en el metro no hay más que maleantes, era una mujer de otra época que en ésta no estaba de moda/ por eso escupía a los interlocutores por eso no les tocaba las extremidades,/ frío de olor a invierno y en España todo el mundo habla en voz alta.

Se corrió el rumor de la enfermedad del beso, el servicio doméstico se frota las manos de crema ante el estrés, la carrera universitaria de mi hijo será el saber estar junto con el inglés, no solo combatir los abusos de la Iglesia sino alejarse de ella, se va muriendo la gente porque a todos nos llaman, no cojo el metro para ir al puerto marítimo de noche, que te quiero cabrón le dijo la gitana rumana al hombre y qué sentido tiene ver morir a la gente sin sentido.

Cuando los de Podemos llegaron al poder se llamaron Pillemos, fuimos a las tertulias de Ciervo Blanco cuesta arriba con las bolsas del botellón, en la calle Miguel Ángel a los hijos de los VIPS los llamaron BOBS, una mujer que le dé un amor desmesurado a la poya éstas son las mejores, en un bosque de torres de poyas en el The CauseWay, los espíritus de las poetisas pelirrojas como xanas dalinianas en la Residencia de Estudiantes, qué encerrona dentro de las casas/ qué encerrona la estructura de las palabras,/ yo tengo el alma a flor de piel y cómo estoy disfrutando con el Bailando de Enrique Iglesias.

Qué de gente chalada en la parroquia hablando de ángeles y demonios, cómo son de bichos las mujeres enclaustradas en casa, no seré aprensible por nadie ni ninguna parte, Carlos Sainz nos preguntó que hacíamos en Córcega a mis amigos y a mí, como está el mercado decides estar sola, liebre por gato los de la Moraleja se fijan los catalanes, la crispación de los del metro me la voy a saltar a la torera y una mierda de hamburguesa le dan en el McDonalds a los niños junto con globos azules y blancos.

Ésta es la generación de los que no quieren trabajar/ que los entretengan llevándoles de un sitio a otro,/ de los españoles e italianos sin trabajo,/ los viejos saben que nadie va a quitar a la Gran Vía que está ahí y con el carrete del móvil tratas de pescar a los de al lado.